Был у меня один знакомый журналист. А какой журналист не мечтает стать писателем? Вот и мой знакомый что-то начал пописывать, но пока неудачно – не печатали его рассказы. Даже в той газете, где мы вместе работали.
Однажды он приходит на работу чернее тучи и с первыми проблесками седины в тогда еще буйной темно-русой шевелюре.
- Что с тобой? – спрашиваю я его.
- А то, - скорбно говорит он. – Доча загубила плод моего месячного труда.
Оказывается, приятель написал целую повесть. Три дня переписывал ее начисто. Закончил под утро в воскресенье. Черновик выбросил в помойное ведро, а чистовик (страниц пятьдесят убористого текста) оставил на рабочем столе и свалился спать.
Родители еще дрыхли (выходной же!), когда их полуторагодовалая дочь выбралась из своей кроватки и голышом отправилась путешествовать по их двухкомнатной квартире.
… От отчаянного вопля папаши вздрогнул весь их шестнадцатиквартирный дом. Оказывается, его дочурка взобралась на стул, скинула со стола на пол аккуратно исписанные листки с повестью, добавила туда своей «писанины», мало того - сделала еще и «ка-ка».
В общем, после той убийственной «рецензии» приятель навсегда оставил свои писательские потуги. Зато со временем стал хорошим журналистом.
Свежие комментарии