Немолодая интеллигентная метла одиноко стояла в сыром чулане. Ей было очень одиноко. Вдруг дверь отворилась и кто-то поставил рядом почти новый веник.
- Как хорошо, что я теперь не одна, - радостно воскликнула метла, - будет с кем словом перемолвиться.
- А о чем нам собственно говорить? - веник окинул её высокомерным взглядом.- Что у нас может быть общего?
- Как что? Мы же с вами все-таки родственники.
- Дальние. Очень дальние.
Метла тяжело вздохнула и грустно посмотрела на него.
- А хотите я почитаю вам свои стихи?
- Терпеть не могу бульварную литературу, - скривился веник. - Одно время я работал в библиотеке. Вот где мне приходилось сталкиваться с настоящей поэзией: Пушкин, Байрон, Гете... И после этого вы предлагаете слушать ваш уличный жаргон?!!!
- Как вы можете? - чуть не плача сказала метла. - Ведь вы обо мне ничего не знаете!
- Не знаю и знать не хочу! Посудите сами: я работал в лучших салонах, концертных залах. Мой дед трудился где-то в Австралии, отец погиб на пожаре в Вестминстерском дворце... А что видели вы, кроме замусоренных дворов?
...Дверь со скрипом распахнулась и в чулан вошла старушка в темном платье и шерстяном платке. Костяной ногой она небрежно отшвырнула веник в сторону, села на метлу и вылетела в окно.
- Когда буду пролетать над Австралией, - донесся сверху голос метлы, - непременно передам привет вашему дедушке!
Потирая ушибленное место, веник выглянул в окно, но метла уже скрылась за облаками...
Свежие комментарии