О вреде пьянства на работе
Год 93-й. Абхазия. Все кругом сражаются, как большие. Последний день зубодробительной командировки, сидим, оттягиваемся вином, думаем о вечном. Момент истины посещает после четвертой банки. Елыть, всех отсняли, забыли про сванов. Были такие гоблины, сидели в горах, если кто приходил в горы - резали нах без разговоров.
Оператор меланхолично говорит - это интересно. Собираемся, едем в Кодорское ущелье. На входе в ущелье - наша десантура. Поит нас спиртом, смотрит, как на полных идиотов, но не возражает. Типа - хотите, идите. Только не признавайтесь, что российские журналисты, лучше - западники, так, может не сразу прибьют.
Достаю из кармана значок - Би-Би-Си, один деятель подарил, цепляю на грудя, фокусируемся, идем в горы сванов искать.
На исходе третьего часа заворачиваем за валун - стоят два джигита. В бурках, папах-мапах, один - вылитый Мимино, держит наган, второй - маленький, кривоногий, но гордый - с ручным пулеметом.
Я - обрадованно, тыкая на значок Би-Би-Си, на очень ломаном русском. - О, этто есть сванн. Ми - есть иностранны корреспондент. Ми приехали вас снимайт, ви нам рассказывайт, ми вас показывайт... Молчат. Тупо смотрят.
Завожу шармань заново - О-о-о-о-о, этто есть сванн.... Ми приехали...
Мимино лениво поворачивает голову к кривоногому. - ПЫЗДЫТ??? - ПЫЗДЫТ!!! Кривоногий живенько щелкает затвором.
Наше общее очко падает, и катится по кодорским горам. Рычажок в моей башке не переключается, я, продолжая, тыкать в Би-Би-Си - НО, НО, МИ ЕСТЬ РАШЕН, МИ ЕСТЬ ДЖОРНАЛИСТ ИЗ РАША, НО ПЫЗДИТ!
!!...
Спасает нас какой-то местный Чапаев. Он невесть откуда появляется, водит перед моим иностранным лицом «стечкой», и ласково предлагает - сначала их допросить, и только потом зарезать.
На это, без сомнения, правильное предложение, мой оператор, до этого дня знавший только один забугорный язык - армянский - матерный, легко и радостно переходит на немецкий, который он кажется учил в школе. Фраза на уровне подсознания. Я-А!! Я! Я! ОБЪЯЗАТЕЛЬНО ДОПРОСИТЬ!!!
Сваны окончательно дуреют, ведут нас дальше в ущелье, через час выходим в аул, кишлак, село, но в центре - СТОЛ!!! А вокруг - СВАДЬБА!!
Родная мама, мы ж гости, зарежут не сразу. Приглашают к столу, подносят по рогу, грамм эдак по 600. Хочут тоста. Оператор обнимая рог, облегченно шепчет - слава ты яйца мои, хоть нажремся перед смертью, ты главное, командир, говори что-нибудь... Говорю, как настоящий тамада - что невеста, как виноградная лоза, жених, как горный... бля. (не козел, и не баран!!!)...ах да, горный тур.
Выпиваем залпом. Немедленно наливают, требуют продолжения про родителей. Пою песнь песен про стариков. Тем же залпом, и не закусывая, благо с испугу пьется, как вода.
Подходит аксакал - - ТИ ЗНАШЬ??? МИ ТЕБЕ НЕ БУДЕМ РЕЗАТЬ. Оператор импульсивно - - ЧТО ЗА НА Х*Й!!! ПОЧЕМУ??? - ВИ - НАШИ. САВЕТСКИЕ. ТОКО АНИ ПИЮТ ТАК ЧАЧУ. !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Эпилог, рассказанный десантниками. Поздний вечер. С гор спускается делегация. Впереди горец с белым флагом, за ним несут два тела, отдельно взятый горец несет камеру. Все эта байда бережно кладется в пыль за десять метров до блок-поста. Сваны уходят.
Капитан с новой смены, утром он нас не провожал, и ничего не знает, осторожно подходит, шевелит стволом остывающее тело и интересуется - - Ты, кто, бля, нах, едрить тебя во все пихательные, такой?!
Старший - коматозен, перебирает камушки, смотрит в дальнюю даль.
При повторном вопросе вздрагивает, суетится, шарит по карманам, что-то достает, и успокаиваясь - Ми есть иностранны джорналист, ми приехать вас снимайт... Падает, и затихает.
Ох*евший капитан принимает из его слабых рук значок Би-Би-Си...
P.S. Материал получился.
Свежие комментарии