Это вам не шаверма...

С продавщицей хачапурошной у нас каждый день новые игры.

Я люблю просто смотреть на витрину с блестящими от масла пирожками, меня это интересует как искусство, как арт-объект. Внутрь это мне не надо. Просто знаете, как бывшие курильщики просят, чтоб на них подымили, вот так и я. Ну не просить же, чтоб на меня подули хачапурным ветром изо рта, да?

Поэтому просто глазами делаю блым-блым восхищения.

А продавщица хиииитраяя, продавщица опытная. Она меня сразу заприметила. И как только я начинаю таращиться и пускать слюни, она сразу резко распахивает окно. Так рыбу подсекают, хоба!

И мы начинаем говорить противными ласковыми голосами:
- Ой, здравствуйте вам!
- Ой, опять вы, красивая высокая богатая худая очкастая женщина.
- Да я просто смотрю...
- Да берите, берите, ничо не отложится! С вашим ростом ваще не заметно будет, даже если вы квадратная станете.
- Людям зато тяжело будет квадрат 185 на 185 обходить.
- Да мы им тоже хачапури дадим, чтоб не завидовали.

Тут я изображаю, что мне звонят и рывком выпрыгиваю из сачка продавщицы.
- Штоб ты жила триста лет. - ласково говорит она мне вслед.
- Что?
- Возвращайтесь, говорю.
- Не, у меня других дел полно.
- Все вы так говорите.

На следующий день я пытаюсь идти по другой стороне улицы, но хитрая продавщица уже предусмотрительно перетащила хачапурошную  туда.

Я обхожу магазин тремя дорогами, а она стучит мне в окно пирожком.

Я катапультируюсь в космос и заклеиваю себе рот скотчем, а она конечно уже там. Улыбается мне с Млечного Пути, машет букетом хачапури.

Так и манит, так и манит. Прям, как сирены Одиссея.

Как говорила птица Говорун: "Держаться нету больше сил!".

(с)  Зоя Арефьева